Le Gaulois "réfractaire".

Sa Province est une île.

Dans les branches de ses pins :

Un souvenir de villes,

Qui s’arrêtent en chemin.

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Sa région vaut de l’or,

Car au creux de ces monts,

Son petit peuple s’endort,

Loin des temples de béton.

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Son Canton fleure le blé,

Loin du tumulte, il veille,

A faire lever la paix,

Dans son beau pain de miel.

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Son village le protège,

Du chaos des grands soirs,

Des capitales en sièges,

Des autocrates barbares.

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Son bourg est une cellule,

Qui résiste aux assauts,

Des progressistes nuls,

Des tendanceurs  sots.

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Sa campagne est nature,

Prés des terres millénaires

Elle berce et rassure

Le Gaulois "réfractaire".